Los globos y los pompones de la fiesta siguen aquí. La gallina que no pondrá nunca ni un huevo está sobre el parquet y es más que seguro que mañana dará cientos de vueltas en la lavadora. Hay una guitarra al revés y un órgano que va a cumplir pronto 20 años de vida improductiva. Algunos cojines están en el suelo. Los carros de plástico están inmóviles aunque delante de ellos la vía esté libre.
El desorden es la vida y el orden que dura más de diez minutos es la muerte por exceso de higiene.
Cuando pienses que tu casa se ve linda porque está ordenada es mejor que un hacha te parta la cabeza porque esa es la única manera en la que creo que morirás sin sentir dolor, así como viviste. Ensucia tu pared con los lapiceros de tu madre, pinta de plumones los muebles de la casa, que se pierda el control remoto y sean días de días sin televisión lobotómica. Pega los pósters de tu artista favorito y al costado pega las figuritas que te tocaron del álbum del bien y del mal. O del más y el menos.
¿Cuántas veces habrás traicionado tus instintos? ¿Cuántas veces habrás dejado de vivir para ponerte a limpiar? Limpias tu vida de emociones, vegetas en un mar de alcoholes desinfectantes porque tu vida es pulcra y no hay nada que te resucite.
Vive sucio.
